有人说旅行就是从自己呆腻的地方，到别人呆腻的地方去。这话听来有些道理，然而我却不很赞同。

　　我喜欢旅行，并非为了逃避什么，亦非为了追寻什么。旅行之于我，恰似一剂良药，能医都市生活里积攒的种种郁结。每当案牍劳形，或是人事纷扰，我便收拾简单的行囊，买一张车票，往那陌生的地方去。

　　去年深秋，我独自去了徽州。那日清晨，我站在屯溪老街的石板路上，看阳光斜斜地穿过马头墙的檐角，在青石板上投下斑驳的影子。卖早点的摊子冒着热气，豆浆的香味儿与油炸馃子的“气息”混在一处，竟比城里任何一家高档餐厅的早餐都更令人向往。我坐在一家不起眼儿的小店里，要了一碗馄饨。老板娘是个五十来岁的妇人，脸上的皱纹里夹着笑意，她一面包着馄饨，一面与我闲聊，问我从哪里来，可曾吃过徽州的毛豆腐。

　　“毛豆腐？”我摇头。“那可要尝尝，”她眼睛一亮，“我们这儿有个老师傅做的毛豆腐，远近闻名哩。”午后，我按照她的指点，拐过几条幽深的小巷，寻到了那家豆腐作坊。老师傅正在院子里晒豆腐，那些方方正正的豆腐块上生着一层细密的白毛，在阳光下泛着奇异的光泽。他见我好奇，便邀我进去坐，还切了一小块让我尝。那味道，初入口时有些怪异，细品之下却有一种难以言说的鲜美。“这毛豆腐啊，”老师傅用粗糙的手指轻轻拂过豆腐表面的绒毛，“得用山里的泉水，还得看天气，温度湿度都要刚刚好，差一点都不成。”我忽然想起超市里那些包装精美、保质期长达数日的豆腐，不知为何竟觉得有些怅然。在老人这里，我美美地吃了七八块毛豆腐，滋味悠长，令人回味无穷。

　　次日，我去了宏村。那是个阴天，游人不多，南湖的水面平静如镜，倒映着白墙黑瓦的民居。我在湖边坐了许久，看几只鸭子悠闲地游过，荡起一圈圈涟漪。一个背着竹篓的老妇人从身边经过，篓子里装着刚摘的青菜，青翠欲滴。“阿婆，这菜是自家种的吗？”我问。她停下脚步，笑着点头，“是啊，就在村后头那小块地里。城里人现在都吃大棚菜，哪有我们这土菜香。”我想起自己公寓楼下那家生鲜超市，货架上的蔬菜永远鲜亮整齐，却总少了些什么。“要不你买点尝尝？用猪油炒，特别香。”老妇人问我道。可惜我只是一个过路的游客，买了也不知道去哪里炒，只能婉言谢绝。

　　在徽州的最后一天，我起了个大早，登上附近的一座小山。晨雾未散，远处的村落若隐若现，宛如一幅水墨画。我坐在山顶的石头上，看着太阳慢慢升起，雾气渐渐消散，徽州盆地渐渐清晰起来。那一刻，我忽然明白了旅行的意义——它不在于去了多远的地方，看了多少名胜，而在于让自己从惯常的生活节奏中抽离出来，以全新的眼光看待这个世界，也看待自己。然后以全新的自己，投入或紧张、或琐碎的生活当中。

　　回城的高铁上，我看着窗外飞速后退的风景，想起做豆腐老师傅专注的神情，老妇人递来的青菜，以及山顶那片刻的宁静。这些细碎的片段，如同珍珠般串联起来，成为我生命中最珍贵的记忆之一。

　　这或许便是旅行的意义了——它让我们暂时离开自己，又最终找回自己。  题图摄影：晓燕